Bóreo

Aquí no hay poesía es el tiempo que calla,
es el día que abandona y la luna que canta.
Soledad acompañada de polvo y pobreza
de ríos de frío en calles desiertas.
Ciudad a desuso, a destiempo
deslucida, sin color,
a la intemperie, descalza.
Un intento de todo, una esperanza.